Am Sonntagvormittag sind nicht viele Leute auf der Marktallee unterwegs. So schaut man etwas näher hin, wenn man jemandem begegnet. Auch wenn der Gesichtsausdruck etwas starr ist, zementiert sozusagen. Unentwegt schaut die Rundliche in ihr Buch, immer noch nicht hat sie es ausgelesen. Aber irgendetwas stimmt heute nicht, etwas stört.

Richtig, ihrem treuen Begleiter, dem immer schmutziggrauen Fiffi zu ihren Füßen fehlt etwas. Die Frühlingsnächte sind noch frisch, warum hat er seinen Pullover nicht an? Er braucht ihn nicht mehr. Er ist klinisch tot. Der Kopf ist ab.

Ach ja. Die Marktallee ist der Tummelplatz für Leute ohne Kopf – nein, für Leute ohne Hirn. Die kaputt machen, was sie sehen. Telefone ankokeln, Blumenkästen umwerfen. Und zutreten.